Perxertpassadespert

Orquestra Arco Iris, una de les que més va animar el ball

S’han acabat les festes, i no continuaré amb el refrany perquè els que s’han quedat al poble no tenen culpa de res, si de cas natros, els que venim de fora, que envaim impunement tots els espais del poble. Com deia un amic de la colla: Demà podrem aparcar.

Han estat unes festes barreja d’entreteniment  i descans, de retrobament amb vells amics, gent que probablement no tornaré a veure fins que les campanes de la vespra tornon a anunciar les festes de 2011, i qui sap si les obligacions laborals -cada dia més esclaves i alhora més mal pagades-, em permetran gaudir de Xert. Si no pot ser el meu cor sí hi serà.

El recital de poesia va tenir una assistència d’unes 90 persones, i crec que no va desmerèixer cap dels actes programats. Vull felicitar i agraïr a

L'únic bou embolat que va haver no va ser precisament un èxit

Albert, Rocio, Esther i José Vicente el seu treball, que en dies d’agendes apretades encara té més valor. També la tasca de Vicent i Josep pels arranjaments al guió -alguns de darrera hora-, i pel treball acadèmic realitzat. Sense ells no haguès estat possible.

Com a subhastador vaig tenir la sensació que enguany va costar molt vendre els pastissos a l’oferta, i encara més quan dies desprès vaig vore-la pel canal 56 -per cert que van obviar una entrevista que em van fer a peu de la plaça vella, suponc que per falta d’espai-. D’ací animo a superar la crisi cavalcant, i a reflexionar sobre la necessitat de continuar amb el projecte del Patronat. Seria una pena aturar-nos ara que hi ha hagut una forta embranzida després de vint-i-cinc anys de camí.

La xaranga la vespra dels xòfers, en la nit que el jovent no es gita, i alguna pares sacrificats tampoc

Les festes tenen la capacitat de donar un espai a tothom: Bous per als toreros, ball per als dansaires (alguns amb aprenentatge als balls de saló), misses per als creients, cultura, esport, música… Per als TERREMOTOS sembla que el tema culinari és el que priva, i així gràcies a Hèctor, Paco i altres col.laboradors/es vàrem guadir des de una fideuà marinera, fins a un bon guisat d’orella, morro, careta i cigrons.

Així ja farts però amb un darrer esforç, ens ajuntarem al Clot del Simó per la minjà final, aprofitant que els pares, els fills dels quals havien pres la comunió enguany convidaven a dinar… Amb un punt de nostàlgia i de pena per ser el darrer dia, però conscients que el treball quaotidià és la nostra realitat, i amb l’esperança de retrobar-nos l’any proper si a Déu plau, vàrem arribar a una conclusió en present, per no voler dir-ho en passat:

Està eixint tot… prou bé!!

(Fotos Pili Bel Ferreres)

Espero que algún dia no calgui tornar a parlar de fets trivials i totalment estúpids en els temps que córren. Desitjo de tot cor no siguin notícia qüestions que ja no ho són.

Els jocs olímpic alemanys, tenen massa cognom

Els Gay games, -jocs olímpics per gais i lesbianes què s’estan cel.lebrant a Köln (Colònia, Alemanya), tornen a estar impregnats d’uns motius que mesclen reivindicació i festa que no calen  avuí. Em comença a preocupar, molt seriosament, que quan la societat accepta el fet homosexual com una realitat més del tarannar quotidià, seguim convocant diades, festes, trobades, aplecs, i potser qualsevol dia misses, en nom d’un fet tant corrent, com els baixets i alts, els negres i blancs, els grossos i els prims, i posats a fer comparacions, els que la tenen més llarga… o curta i grossa…

Tanta festa reivindicativa, quan la societat s’esforça en acceptar el que hi ha, pot acabar morint d’èxit. Que una cosa és plantejar la igualtat, i una altra oblidar-la. No sigui cas que de tant mirar-nos el melic, ens oblidem de tot el que hi ha al voltant, potser més greu, i més inmediat.

És cert que a molts indrets del planeta cal seguir apretant, però potser la millor lliçó a donar als intolerants, és la normalitat… Mentre hi hagi esdeveniments amb el cognom gai-lesbiana, alguna cosa trontolla a la nostra societat. Tal vegada que ni nosaltres ens ho creiem?

68 a 55 no es probablemente lo que se entiende como una amplia victoria, pero la realidad es que en democracia es motivo suficiente para sacar una ley hacia delante. El parlamento catalán ha aprobado abolir las corridas de toros a partir de 2012.

Bou embolat en Amposta, Montsià

Yo intentaré ser coherente, algo que no parece muy habitual en el tema que nos ocupa: Soy he sido un aficionado, tampoco el que más, de las fiestas en Xert, en dónde una buena parte de las actividades se basan en els bous de carrer i bous de plaça. Ahora bien, en los últimos tiempos los animales no sufren lo que antaño, cuando hasta las sillas del bar terminaban en la testuz de algún novillo. Hoy sólamente el bou embolat y un agulló eléctrico quedan como resquicios de un pasado bastante más cruel. De todas formas y por esa misma coherencia, si fui en su tiempo incluso uno de los que tiraba de la cuerda, supongo que lo lógico es aceptar las corridas como algo normal.

Ahora bien, lo intolerante es la falta de criterio de los señores del PP, que han hecho una vez más del asunto un debate identitario, como todo lo que manejan. Han puesto el grito en el cielo por otra decisión (otra más) democrática del parlamento catalán, y han amenazado que se pasarán la ley por el forro de la entrepierna y a  base de recursos y apelaciones lograrán que la Monumental siga vitoreando a José Tomás, (porqué cuando viene según quien a torear sólo van los guiris de Lloret y Palamòs). Olvidan los señores de la derecha recalcitrante y caduca, trasnochada y antidiluviana, que hace ya muchos años en Canarias un señor que pertenece a su partido sacó una ILP que consiguió abolir las corridas en las islas…. Claro que allí nunca han habido toros, entre otras cosas porqué llevar en barco seis o siete morlacos no debe ser tarea fácil… Y sin embargo, siguiendo con la incoherencia, y refugiados en tradiciones ancestrales, se permiten desde la legalidad las peleas de gallos, que no debe ser tampoco un espectáculo exento de lo que aquí en Catalunya llamamos sang i fetge.

El problema, que es lo que los señores peperos olvidan, es que vivimos en un estado de derecho en el cual se votan a unos señores que deciden nuestro futuro, (ellos ya estuvieron en el poder e hicieron de su capa un sayo). Y poner palos a las ruedas no es la mejor manera de progresar. A mi la decisión del parlamento catalán me gustará más o menos, pero me la como con patatas, igual que estoy más quemado que el palo de un churrero con la reforma laboral, que hace que el empresario haga lo que le da la gana con el trabajador, (como dicen los sindicatos, el mayor ataque a la clase obrera desde los últimos 30 años), y no por eso voy presentando recursos por la vida. Como si me cambian de dirección mi calle, o me ponen la zona verde de pago, o quemo Barcelona porque Hacienda aun no me ha pagado lo que me debe. Aquí paz y después gloria.

A mi no me gusta el sufrimiento, de ningún tipo, pero me gusta el jamón, y el bistec… y el arroz caldoso… Que partir en cuatro un bogavante que aun está vivito y coleando (y nunca mejor dicho), no es nada agradable, pero está buenísimo.

No, yo no, no soy español, español español… Para nada, pero escribo en castellano, porque no sentirme de España, no implica emocionarme con todos aquellos que se sienten felices con una victoria, histórica, trabajada, y sobretodo merecida. Soy soy catalán y punto, pero reconozco que España forma parte de mi vida, al fin y al cabo así me han parido y, uno se encuentra en dónde le ponen, y ándale…

Enhorabuena a España, sois dignos campeones

No caeré en el ajado y penoso tema de quién ha marcado los goles, ni  quiero saber si Fuentealbilla es capital de España, quiero que sea un triunfo de todos los amantes del deporte, y desde ahora mismo deploro que haya quien haga de esta victoria un triunfo del Barça. Porque vaya carreras las de Sergio Ramos y Capdevila por los laterales, y Xabi Alonso ha cerrado espacios, con la sobriedad de cualquier medio centro que se precie. Villa, -que aun no ha hecho nada en el Barça- ha sido un matador inmisericorde, Casillas ha demostrado una sangre helada, con la que Valdés y Reina se han hecho cubitos. Llorente y Javi Martínez han aportado savia nueva, Marchena experiencia y calma. Cesc la escuela de otro fútbol, Navas, superación y banda, Torres -el niño-, tal vez sólo presencia, que es mucho… pero mucho, más cuando uno deja sus tendones en una carrera fría y partida por un calentamiento flojo, pendiente de la emoción… Y el pobre Albiol, -uno de los mejores centrales que tiene España-, sin poder disputar ni un solo mínuto, pero -que duda cabe, partícipe de un triunfo sin precedentes.

Felicidades ESPAÑA. Habeís hecho un fútbol, si no de club, (quien pone el dinero), sí de la mejor selección. Habeis sabido nadar y guardar la ropa, que es mucho en este deporte. Porque el buen fútbol no ha librado del 1-0 constante y preocupante. Holanda ha sido un indigno rival, muy lejano del buen fútbol de Cruyff, Krol, y Jonblöeg (porterazo), que perdió justamente la final de 1974 contra el anfitrión Alemania de Maier (otro porterazo), Overmäth, Müller, … o Breintner y Nëtzer (ex-jugadores del Madrid)… y que perdió injustamente (Arie Haan, René van der Kerkof, Jonnhy Rep,( que jugó en el Valencia), contra una absurda selección argentina,-1978, lo vi con trece años por la tele-,  ganadora gracias a un árbitro italiano llamado Gonella, que no se equivocó… fue simplemente fiel al palco, en donde Vidiela, seguía ejerciendo como presidente.

Mis respetos, mi admiración por todos los internacionales, (ya veis que he obviado algunos nombres, tal vez por olvido), pero no me hagais escoger novia… La mía tiene cuatro barras, y el amor por las cosas -y las personas-, no se escoge, nace del fondo del alma.

No quisiera, en estos días en que el nacionalismo español a nivel deportivo rezuma triunfo y gloria, poner una nota negativa que truncase a los que me leen, su ilusión por estar en el ombligo del mundo, aunque la gloria deportiva sea algo perecedero y sobretodo efímero, puesto que mientras el capitán está recogiendo la copa, el entrenador ya piensa en el próximo torneo o partido.

Todo viene a colación, porque desde siempre he pensado que hay pocas cosas con menos sustancia que las entrevistas a los cracks. Si las preguntas son convencionales, las respuestas son más tópicas, hasta el punto que el función del resultado acaecido, o del evento que se espera, desde mi volante escuchando la radio puedo predecir que va a suceder, sin que yo tenga poderes sobrenaturales, ni sea yo un periodista de carrera. Es lo más vacuo e inane que se puede leer o escuchar.

Claro que no seré yo quien prive  a los forofos de dejar caer la baba cuando escuchan o leen las redundancias de siempre, en función de una victoria o una derrota, y normalmente con una carencia total de objetividad, porque el deporte como todo en la vida, depende del cristal con que se mira.

Rifé, a la llegada a Barcelona con la primera recopa de Europa

Joaquín Rifé, gran lateral y extremo del Barça, entrenó casi de casualidad al que fue el equipo de toda su vida, hasta llegar a ganar la primera Recopa en Basilea. Llegó la temporada siguiente y por supuesto continuó en el cargo. Uno de los primeros partidos de liga salió derrotado creo recordar que de Oviedo, y al ser preguntado por qué se había perdido fue tan contundente que no hubieron más preguntas:

-Por que ellos han marcado dos goles y nosotros uno….

Después de semejante axioma que roza la exactitud matemática poco más se podía añadir. Aunque aun más parca es aquella máxima de un entrenador que tuvo el R. Madrid, Vujadin Boskov, que resumía los partidos diciendo: Fútbol es fútbol.

Un día més l’empresa no ha pagat la nòmina.

El promig que deu als treballadors és de 1.400 euros.

No hi ha perspectiva de cobrar. L’acord d’empresa i sindicats ens porta a l’atur.

El tercer des de l'esquerra és el xulet que no paga

ALSA s’aprofita d’un comité d’empresa tou i tebi, poc valent i molt poc preparat. No hi ha sortida pels companys amb fills i hipotèques a pagar. No hi ha noms, ni imatges, som presa d’un mal quasi incurable. La incompeténcia dels directius actuals, -mals gestors, pèssims comunicadors, sords interlocutors, xul.los manadors, malgastadors, penosos treballadors, i cacics de vestit absurd i patilles caduques-.

Aquesta és la realitat que em toca viure. Somniant amb complir aviat 45 anys i poder gaudir-lo amb tots, esdevé segur el pitjor aniversari, perquè hom entèn fer-se gran, -això és motiu de joia-, però veure el seu treball erm en acabar el mes, conseqüencia de qui no vol pagar, destrempa molt, molt.. però molt… S’et treuen les ganes de tot.

Mentre, qui provoca el nostre desancís, té un nom tant poc poètic, que acaba en V…ano, i un cognom tant clarivident…. REVILLA.

Li escric una mica decebut, intentant comprendre’l sense assolir-ho, donat que el tinc per una de les persones més sensates d’aquest país, i intueixo humilment que això deu ser no només en l’aspecte polític, sinó en quasi tots els àmbits de la seva vida.

L'amic Duran i Lleida

Però malgrat tot, quan hom intentava agafar-se desesperadament a un dels pocs poms que queden a aquesta casa anomenada Catalunya, em trobo amb un article al seu blog, -el qual no coneixia-, on fa de l’homosexualitat una mena de tesi doctoral que desnaturalitza la realitat del fet. Miri, no és tant complicat, s’és el que s’és i endevant les atxes. I evidentment cadascú és molt lliure de visitar el psicòleg si es que es creu que  li cal. Però cap psicòleg està preparat i molt menys legitimat per intentar canviar-li la tendéncia sexual a ningú, sigui d’una banda a l’altra o a l’inrevès, o deixant-la al bell-mig, que de tot hi ha com bé sabeu.

I escolti, no es compliqui la vida i aixequi el país, que és dels pocs que el pot aixecar. A no ser que posem una frontera d’Alfarràs a Pont de Suert (això si amb el tractat de Schengen perquè pugueu arribar a Alcampell amb més facilitat que a Andorra), però ja sé que no és massa partidari d’aquesta solució… El que deiem. jo comprenc que ha de ser molt dur que una persona a certa edat i amb una  vida establerta descobriri que no és feliç havent estat amagant la seva tendència sexual, sigui cap a una banda o cap a una altra… i jo que crec en l’amor per sempre sé que és molt dur haver-se de separar fins a fets traumàtics, però escolti, d’això en van plens els temps que corren, i ningú som ningú per jutjar on hom ha de trobar el seu camí envers la felicitat.

Ara bé, em sembla correcte que cadascú, en ple ús de les seves facultats, (i amb molta cura de a qui es tracta i com es tracta, que l’esglèsia no és precisament exemple de castedat i puresa per recomanar res, sense pretendre, Déu me’n guard, de posar totes les sotanes a la mateixa filera). busqui la forma d’esdevenir feliç i es deixi aconsellar per qui cregui convenient. Sobretot quan es va a la recerca de la llibertat d’un mateix. Es la primera passa per ser feliç.

Atentament.

Maig és un mes com cal, no agobia, tot i que treu les urpes, començant a raspar. Maig combina passat cru, i alhora esperança novella. Maig, que avuí s’esgota, defineix un nou temps.

S’esgota tant, que plantar tomàquets, carbassons i mongetes, -com he fet al pati- potser no portarà enlloc. Massa tard -diuen els savis-. Però la Mare natura sabrà que ha de fer amb les llavors. Eixa Mare sap de tot, fins i tot llegeix la nostra mirada.

Maig se’n va a la recerca d’un Juny joiós i exultant. Potser el bon temps i la bíblica  vida nova (el cel nou, la terra nova), no esdevingui amb el mateix calat per tothom. Haurem de seguir lluitant, treballant, tot i que la nòmina s’esvaeixi sense haver preguntat què…

¿Que culpa tiene el tomate, de haber nacido en la mata?

Ara, la fortalesa, em ve de l’adolescència, quan sense saber massa que volia dir, entonàvem una cançó de ELS ESQUIROLS  que deia:

“Fent camí per la vida/ tocarà menjar la pols/ficar-la al mig del fang com han fet molts/ compartir el poc aliment/ que porto al meu sarró… Tant si m’omple la joia/com si em buida la tristor”.

Massa més no queda, potser l’amor confós en altres feixes absurdes, en bordims que creixen sense sentit, i no deixen que el fruit s’esvaloti, ufà, i tiès, com cal. Potser de mentres, les tomaqueres morirant, perqué no sé com regar-les com toca.  Potser no he après encara a estimar… I potser mai descobriré, com sentir-me estimat.

Quan donaran fruit les tomateres?

Tal vez pudiera ser una dirección, en cualquier ciudad donde ser felices, pero Monjenza y Chimbalanga -26 y 20 años respectivamente-, no han encontrado su sitio en su ciudad. El amor ha muerto en manos de leyes que no entienden (claro) de sensibilidad ni de cariño, ni tan sólo de roce… Y Dios me olvide hablar de sexo. El amor les ha condenado a 14 años de càrcel.

Seguramente ser homosexual en algún país, donde todo duerme en los sueños del pasado, es como no poder respirar, dónde cualquier sonrisa muere en los labios de quien tiene la razón, y cualquier sentimiento se diluye en la penosa necesidad de sobrevivir.

Steven Monjenza, ¿quieres a Tiwonge Chimabalanga? ¡¡Seguro, desde la cárcel no puedes responder!! Y tú Tiwonge... ¿También?

Pues nada, nada va a cambiar vuestros sentimientos, y mientras los políticos del mundo se aburren escogiendo a dónde apuntan sus armas para destruir el mundo, espero que encontreis vuestro rincón para amar, sonreir, y luchar…

Tal vez os merezcais un capítulo en la historia, probablemente también en la Bíblia, que en el secreto, habla de vuestras pequeñeces y en el fondo es tan cruel como quien os ha condenado. Tal vez LOST se ha olvidado de vuestra vida separada en la cárcel, en corcondancia con su final decepcionante, según dicen.

Quisera pasar por vuestras penosas celdas, acariciaros el pelo hisurto sudoroso y bañado en la humedad de vuestras prisiones, llevaros las cartas que impresas en vuestra imaginación, os diera la certeza, , uno a  otro que estaís bien, e incluso grabar vuestras voces para que fueran, para los dos, pequeñas rosas sonoras que os crearan esperanza.

Delante de vuestra historia de amor, no creo que tenga que salir del armario, creo que me siento tan pequeño  y tan insignificante, que prefiero esconderme detrás del último calcetín, de la mesilla de noche.

Es un artículo que he procurado ocultar una y mil veces, esperando que no hiciese falta alguna que viera la luz, pero cuando la piel se arranca a jirones, es mejor despellejarse que unirse a un silencio injusto. Muchos me ha aconsejado que no lo haga, que las tecnologías de hoy delatan a cualquiera y que mañana puedo estar en la calle.

¡Pues a la calle!

Al fin y al cabo la calle, es una escuela incomparable, que te enseña a vivir lejos de los buitres que te condicionan tu vida.
ALSA , la empresa que paga mi nómina, y que me da igual a quién pertenece, ha recortado nuestros sueldos. No al 5% que se supone como contribución a la crisis, sino más del 30% ALSA ha tenido una pésima gestión en nuestras líneas, las ha dejado morir, porque prefiere buscar la subvención antes de sanear su economía. En definitiva, ALSA quiere matar ALSINA GRAELLS, para quien yo trabajo, porque no les interesa gente profesional, sino dinero…. Las cosas empiezan a estar muy mal, no se pueden pagar alquileres ni hipotecas, las deudas de la empresa con los trabajadores están superando todas las perspectivas.

Y encima si preguntas… te vacilan. Los sindicatos acojonados, el comité de empresa con cara de tonto, los políticos ganando dinero, los constructores en Suiza. ¡Basta! NO tengo ningún miedo, porque una persona honrada no tiene porqué tenerlo. Un tal Valeriano, que parece que es mi jefe superior, aunque nunca me lo han presentado, es quien tiene los santos huevos de haber creado esta situación… Mientras sus ingresos le permiten comer -e invitar- en el las mejores marisquerías, yo no sé que será de mi futuro. Puede que los fascistas hayan muerto a nivel histórico, a nivel empresarial está claro que aún perviven.  Que me llame al despacho, que se le va a pasar la imbecilidad, antes que gobierne el PP. Llámame que te espero… No, no tengo ningún miedo.